Carta 1

Estimada ________

Dejame decirte que lo he intentado todo. Antes de que tires esta carta y la arrojes al fuego o la ahogues con el agua cristalina de tus lagrimas o del grifo del lavatrastos. Lo he intentando todo. No dejo de amarte.No dejo de pensarte. No dejo de soñarte. No dejo de añorarte. No dejo de morderme los labios, castigandolos por haber callado ese dia fuera de la casa de la Srita. Lloyd.

Tu sabes que es cierto, no puedes negarlo. Lo sabes tan cierto como que mi ortografia es muy mala. Antes pensaba que aun quedaba cierto resquisio, cierta pista, cierto fuego, pero... ahora lo dudo. 

Estoy casi convencido de que lo nuestro solo sera una historia con la que cargar, tal vez sin alegria, mas que nada con pena en aquellas noches donde la pareja no de para mas, donde el cariño que encontremos se este extinguiendo. 

Aunque no se, la juventud cambia de parecer muy rapido. 

Realmente te amo? Realmente se amar? Alguna vez tu sentiste algo? Probablemente solo sea un paranoico invertido

Mis títulos I

El proceso de crear una pagina en blanco en un torbellino de situaciones y emociones es tan placentero como destructivo. Quien iba a pensar que mi pie derecho haría tanto ejercicio motivado por el ansia.

Tengo títulos que me comen las entrañas, que espantan el sueño que me quiere abrazar, lo asustan, lo corren, me obligan a pensar aun y con mi cuerpo y mente exhaustos. Tengo historias que me piden ser contadas, que me insisten, que me golpean, que me suplican y algunas que me obligan.

Pareciese que el cuerpo me quiere explotar, quieren salir por los pies, por mis brazos, por los dedos, por los ojos. Por todos lados menos por el amor.

El amor no las inmuta, ni las acompleja, siquiera les preocupa. Yo quiero contar historias de amor, romances y traiciones, novelas al mas puro estilo simplista y mediocre. Amores eternos en novelas y poemas de medio pelo. Pero mis titulos se resisten, quieren hablar de la sociedad, de la podredumbre, de los lideres caidos, de la soledad, del delirio, de los locos... como yo.

Me matan. Me sonrien. Ni se inmutan.

Es un placer el deslizar la pluma sobre el papel aun y con tato artefacto, hacer rayones, cambiar nombres, imaginar y ver frente a uno como suceden las historias. Es un placer delirante; pero cuando uno cuenta cosas tan profundas y los titulos dejan salir a los demonios del pecado original y de los que le siguieron, la vida de uno corre peligro: encontrar la verdad...